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Photo: google/images/école communale Me baladant dans mon passé, Un soir de spleen et d’idées noires, J’ai vu mes dix ans ressasser, Ma communale et mes devoirs. Un préau gris, des marronniers, La sonnerie de la récré, Mon cartable et son beau plumier,...
Photo :patrick wecksteen www.wecksteen.fr S e dit, l’envie se fane un jour, Qui du désir, un temps s’en va, Jetant vers Dieu, ou vers Shiva Ceux qui ne croient plus à l’amour. Je ne veux pas monter au ciel, A part, bien sur, pour le septième ; Pour moi,...
Photo : google/images/lune et soleil La lune et le soleil, qu’ont-ils donc à gagner, A vouloir l’une et l’autre, un jour l’égalité, Quand de tout l’univers, en solidarité, Ils ont de leur écart, tant à nous enseigner. Espérer des déserts, qu’ils deviennent...
Photo : Patrick Wecksteen www.wecksteen.fr lI ne faut pas pousser les portes du divin ! Vouloir tourner la clé, du quoi du genre humain, Semble bien pour certains mériter l’anathème, Tant il leur est abstrus de voir comment on aime. Montrer à nos enfants,...
Je crois, comme l’abeille, à l’attraction des fleurs Et me laisse attirer par toute entomophile, Qui bien exquisément, me voue son beau profil, Au risque d’être pris, pour un affreux pilleur. Je ne suis qu’un diptère, en charge de l’anthère, Un joli papillon,...
Photo : Flickr /diapason « Les histoires d’amour, aujourd’hui n’ont plus cours, Les maladies de cœur là maintenant se meurent » Et moi de tous ces jours, n’ayant pas fait le tour, Je recherche les heures où serait le bonheur …. Je croise des regards n’ayant...
Ne jugez pas trop le poète, Sur tout ce qu’il a pu écrire, Ses mots ne sont que des boëtes, Dans le vaste océan du dire. Quand de la première impression, On a que le rythme d’un vers, Est-ce assez en information, Pour en jauger tout son envers ? Ne pas...
Pourquoi faut-il que ta vengeance, Punisse autant de pauvres gens, Crois-tu que c’est en ravageant, Que tu auras l’obéissance ? Toi le Dieu de miséricorde, Tu ne fais pas ce que tu dis, Usant de tous tes interdits, Quand tu réclames la concorde, Es-tu...
Le pire moment de l’amour, N’est pas quand on dit : c’est fini !, Mais juste là, après huit jours, Quand on en fera le déni. Il est dans cet affreux silence, Qui fait que reviennent les nuits, Avec chaque fois cette absence, Insculpant un peu plus l’ennui....
J’ai préféré faire une pause, Sur mon chemin de poésie, Avant que par manque de pose, Je tombe dans l’apostasie. A toujours vouloir me souffler, Des galbes à caresser en vers, Ma muse à trop m’écornifler, Me faisait voir tout à l’envers. M’illuminant...
Moi, je photographie le monde, Aux techniques de l’argentique, Grattant des doigts, dans cette ronde, Tous les bémols de la musique. Ma poésie est à l’ancienne, Toujours tirée en noir et blanc, Sans ruse métaphysicienne Et sans l’ombre d’un faux-semblant....
Il n’est que pour toi, ce poème, Toi qui chez moi, a tout compris, Que ce ne sont pas des je t’aime, Qui de ma vie, en font le prix. Toi qui sait si bien jusqu’au ciel, Me promener dans ses allées, Et de tes mains providentielles, Me montrer où on peut...
(A ces élites qui se délitent ...) Ils n’ont pas vu du temps, ses nouvelles couleurs, Ils n’ont pas vu des ans, qu’ils avaient changés d’heure ; Ils marmonnent toujours, leurs anciennes prières, Sans plus réaliser, qu’elles parlaient d’hier. Ils pensent...
Il ne me vient pas un seul mot, Pour crier mon indignation, Envers cette abomination, De faits, ce jour, paroxysmaux. Un pour cent de tous les humains, Aurait aujourd’hui, la moitié, De ce que le grand argentier, De notre terre, a dans ses mains. Cela...
Pendant qu’on licencie et pendant que certains Crèvent encore de faim, vivant dans des cartons ; Pendant qu’on nous étrangle, aux sons de mirliton, En nous mettant demain, à des jours incertains, Pendant que tout s’en va, nulle part à vau-l’eau, Préparant...
Comme à ces hivers d’avant-hier, Où le blanc, nous avait tout pris, Gommant encore les prières, D’un printemps chargé de mépris. Sur notre tête, sans couleur, Les arbres rendus à des os, Semblaient crier tous leurs malheurs, D’avoir perdu leur maestoso....
Les jeux sont faits, rien ne va plus ! On a tout misé sur l'impair, Sur le tapis, il a tant plu Qu'on n'avait plus aucun repère. Jeu de la mort et du hasard, On a pensé qu'à la roulette, On n'aurait pas plus le bazar, Que chez ceux de la turlurette. Nous...
Il nous avait promis la lune, Sans même trop savoir comment, Misant sur la bonne fortune, D’un tout prochain retournement. Mais que pensez d’un capitaine, Sans connaissance du sextant, Qui ne compte que sur sa naine, Pour trouver la route du temps. Ses...
Heureux, toi, « l’appelé », pris dans tes certitudes, Tant tu sais mieux que tous, ce qui est bien ou mal, Toi, qui à tes idées, croit à la rectitude, En affirmant, partout, que c’est là, la normale. Heureux l’homme qui sait, d’un désarroi de mère Ou...
Le carmin de la honte, à l’encre de leurs plumes, Trace sur le papier d’écœurantes pituites Et ils n’ont même pas, au vil, de cette spume, La décence de voir, l’horreur de leur conduite. Là-bas, au fond des Indes, comme des gypaètes, Sur les restes, volant,...
Photo : Patrick Wecksteen http://www.wecksteen.fr Mes mains se sont perdues dans l’onde de ton corps Où jamais mon soleil s’était aventuré, Ni touché de ses traits le plus petit encore, Celui que tu m’as dit, après t’avoir aimé. Ta peau s’est hérissée...
. Photo: arbrealettres.wordpress.com/ 2009/11/16/ Les mots ne sont que maux Jetés là en façade Comme de beaux émaux Dissimulant le fade. Les mots ne sont que notes A mordre, et mordiller, En chiasme ou en litote, Aux lignes des portées. Les mots ne sont...
Demain, en me prénommant Pierre, Dans un pays remplis d’Ali, En voudrai je encore à mon père, De l’Islam, avoir fait le lit ? Je n’ai en fait que cette peur, Que mes enfants, dans leur pays, Un jour, à l’art des estampeurs, De la forêt soient les taillis....
La faux de l’agonie, aux mains des estafiers, De ses lettres de change, aux proches échéances, Ensemence la terre au gris acidifié, En prenant nos élites aux jeux de connivence. En mettant à la bouche aux héros de leurs œuvres, Cow boy de magazines au...
Mais que serions-nous donc sans vous ? Quelles couleurs, prendraient nos nuits, Croquées au crayon de l’ennui Et peintes au lavis du dégoût. Vous savez apaiser nos peurs, Nous garder de nos errements, Nous pardonner quand on vous ment, Nous rappeler qu’on...
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