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Sous ses housses de brocart blanc,
La neige a gommé nos abcès,
Dissimulant de faux-semblants,
A nos regards, tous leurs excès.
Comme un couvre lit de non-dits
Jeté sur des secrets d’alcôve,
elle la joue à l’organdi,
Sous des clichés de « peace and love ».
Mais l’illusion, à l’éphémère,
Ne résiste pas au printemps,
Dégelant vite les chimères.
Et sous le drap immaculé,
Arrivera toujours le temps,
Où se voit le pieu éculé,
A part l’hiver, tout n’est que verre !
décembre 2012
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