Les chaines et le roseau...

« Eclat d’argent soudain, à l’aube de la nuit,

J’attends l’angoisse sourde où l’agouant mésaise

Heurtera âprement le seuil de mon ennui.

Un sigisbée d’auster, envoyé de l’enfer,

Décroche à tour de bras, les pages des mélèzes

Et l’abattée qui suit, met la forêt aux fers »

Je regarde ma plume écrire tous ces mots

Qui pour dire qu’il pleut, a fait tous ces détours,

Masturbant mon ego, à me trouver des maux,

Quand elle aurait plutôt, à voir aux alentours.

La poésie se meurt, de tous ceux qui se branlent

A pleine main de vers qui grouillent de superbe,

Peignant d’allégories de porte sans chambranle,

Des maisonnées d’enfants, où verte, est toujours l’herbe.

Le poème, pour moi, n’a rien d’une aquarelle,

Tant les peintres font ça, si beau de leurs pinceaux,

Que croire  en six syllabes, aux mots, donner des ailes,

N’est là, rien que du paon, que caquet de ponceaux.

Au maitre Neruda, à qui on reprochait,

De négliger les fleurs, la mer et les rivières,

Pour mettre dans ses vers, tout ce qui, là, fâchait ;

Il disait simplement, mais voyez là, derrière!

Regardez tout autour, voyez tous ces excès,

Toutes ces injustices et toute la misère,

Pensez-vous que le luth, du mieux en soit l’accès,

Quand des bruits de canons nous annoncent la guerre…

De tous temps les poètes, à force de quatrains,

Tempêtèrent haut et fort, contre cet arbitraire,

Qui, tous ceux différents, a fait partir en train ;

Pourquoi, ce jour alors, en vouloir  son contraire ?

Et si devant vos yeux, vous ne voyez que rose

Et que vous n’écrivez, rien que pour les oiseaux,

Acceptez que certains essayent et au moins osent,

Montrer du doigt les chaines, en n'étant que roseau.

 Octobre 2013