L'écrit du silence.

Il n’est que le poète, en ces drôles d’instants,

Pour entendre les mots, criés par le silence ;

Seule la poésie, avec son autre temps,

A de la vie, la grâce, à ouïr nos consciences.

Il n’est pas un matin, aux mots de nos journaux,

Où n’est pas l’occasion d'hurler à un scandale,

Tant le tort se retord, d’empirismes vénaux,

Creusant partout ici, des failles abyssales.

La science, elle se tait, le philosophe aussi,

A ne voir dans la nuit que l’opposé du jour,

Ne cherchant dans demain, qu’un simple raccourci.

C’est à travers le vers et aux sons de leurs strophes,

Qu’on sait quand se dissout la justice de l’amour,

Dans l’amer qui conduit, aux grandes catastrophes.

 juillet 2013