Ne crois pas ce vieux con...

L’écume de la vague où s’est teintée ma tête,

En dit plus long sur moi, que mes vers de poète

Et la rouille d’automne, en stigmates du temps,

Me fait parler d’hiver plutôt que du printemps

Ma main n’a plus la main sur le beau de demain,

Mon cœur n’a plus le cœur à croire au genre humain,

J’ai trop de souvenirs de sourires et de rires,

Pour ne voir l’avenir qu’aux projections du pire.

Le soleil du matin, en un miroir sans tain,

Me fait voir le déclin, quand hier de ses rayons,

Il me réfléchissait qu’un merveilleux destin.

Alors toi qui me lit, comprends bien le délit,

Ne suit pas le sillon qui sort de mon crayon,

Ça n’est là qu’homélie qui sonne l’hallali,

Ce n’est jamais au soir qu’on parle mieux d’espoir !

octobre 2012