La muse et le poète.

Moi, l’apprenti poète, qu’on disait inspiré,

Pour une muse blonde aux seins si délicieux,

Au diable j’ai vendu, tellement attiré,

Mon âme et mon stylo, sans me soucier des cieux.



Et depuis ce temps-là, ma muse ne m’inspire

Que des baisers volés et des caresses tendres,

Au point de voir mes vers, à la façon du pire,

Donner à mes lecteurs, de quoi aller me pendre.



Grisée par son parfum, même ma feuille blanche,

Se noircit d’inepties et de galimatias,

Que ne renierait pas un aède du dimanche,

Tant mes sujets traités, ne sont que charabia



Mes rimes de déprime, alourdissant mes strophes

Sentent l’artificiel et le préfabriqué,

Transformant mes poèmes en de vraies catastrophes

Que d’un tas de fumier on peut coqueriquer.



Et si une morale ici on doit trouver:

Convainquez-vous, Poètes, à ne pas mélanger

Le cul avec la lyre, au risque d’éprouver,

Ce besoin, vos crayons, d’aller tous les ranger !



 mai 2012