Cacographie.

Mais pourquoi donc ai-je essayé ?

Ai-je besoin de le savoir,

De le sentir et de le voir ?

Que je ne fais que rimailler !

Si je n’avais pas commencé,

A me regarder dans le vers

Pour voir les mots de mon envers,

Je n’aurais pas à me tancer.

On ne devient jamais poète,

On l’est au jour de sa naissance,

Un don du ciel là en clairance,

Vous autorisant à la fête.

Aligner des mots et des rimes,

Trouver le bon enjambement,

Mettre le mètre habilement,

N’apportent à l’art, que la surprime.

La poésie vient de la nuit,

De périphrase en oxymore,

De plaisir, en petite mort

Et de grand bonheur à autrui.

La poésie descend du ciel,

En harmonie d’anges et d’archanges

Sur des mélodies de mésanges,

Vous offrant le référentiel.

Et moi qui ne fais qu’ériger

Des stichomythies d’inverti,

Je me sens-là anéanti,

De ne faire que verbiager.

Pardonne-moi,-toi qui me lis,

D’oser t’imposer ce poème,

Mais ce n’est que parce que j’aime

Que j’étale ce simili ;

Je ne serai jamais Verlaine,

Encore moins Char ou bien Rimbaud,

Je n’ai signé que quelques baux

Pour cavaler la prétantaine ;

Moi j’ai déjà fort bien compris,

Que là n’est pas la poésie !

février 2012