Au rythme du trudgeon (ou plutôt de la brasse coulée...)

De l’immanquable mur, la quinte synchronique,

Rapproche à tire d’aile, au rythme du trudgeon,

L’infécond cicérone, aux dons anorganiques,

Qui souhaitait que son nom, au front du Panthéon.

Perdu, les yeux hagards, on le sent qui se noie,

Cherchant dans le passé des recettes d’hier,

Lui qui n’avait conduit que des coques de noix,

S’en va à la dérive à bord de la trière.

Allons, vite aux canots ! Car déjà du ponton,

On voit que l’accostage aura des conséquences,

A tous nous transformer en peuple de tritons.

Et vous, qui a la barre aurez, de pédalo,

Mis ce vil capitaine, ayez bien la décence,

De taire vos soupirs, quand vous serez à l’eau ;

Vous saviez qu'à bâbord ,n'est pas haut le franc-bord ! 

  décembre 2012