A une femme...

Vos mains me font rêver à des caresses d’ange,

Votre bouche, à ces fruits, que l’on dit défendus ;

Et quand là près de vous, je me sens tout étrange,

M’apparait le cliché  du paradis perdu.

Vos yeux, où je peux voir émerger vos envies,

Me croque à l’encre noire un verger plein de vers,

Où chacun de leurs mots, comme des induvies,

Font venir à ma bouche une odeur de brin vert.

Le moindre de vos gestes a la grâce du vent,

De ces brises d’été, aux senteurs d’herbes folles,

De thym, de foin coupé, qu’on ne sentait qu’avant,

Et lorsque vous parlez, votre voix  a du ciel,

Tous les sons des oiseaux, qui là-haut de leurs vols,

Nous montrent, s’il le faut, où est notre essentiel.

juillet 2013