Une autre fleur.

Jusqu’à ce que le temps lui ôte ses piquants,

Ne laissant qu’une fleur, sans sel et sans saveur,

Aux caresses usitées ne touchant que le cœur.

L’amour est une rose, quand là à ses débuts,

Parfumant tous nos sens de jeux et d’imprévus,

Il met à fleur de peau l’envie et la passion,

L’attrait de découverte et l’imagination.

L’amour n’est qu’une rose qui ne se veut que chose

A émouvoir nos corps en trouvant  des accords

Qui apprennent à nos mains la mélodie du j’ose !

Et quand après l’été, d’épines, libérées,

L’amour tout doucement ronronne et puis s’endort,

C’est d’un autre jardin, qu’il faudra inférer ;

Plein de fleurs de tendresse, en changeant de caresses !

Moietmoi juin 2010