Ton héritage.

Que pourrai-je te dire alors?

Pourras-tu me le pardonner?

D’avoir changé tes boutons d’or,

En autoroutes goudronnées.

Quand je n’étais que locataire,

Et sans même penser à toi,

J’ai de façon totalitaire,

Cru que la terre était à moi.

J’ai tant chanté tous ces étés,

Tant gaspillé, en ces temps chauds,

Que je n’ai pas interprété,

Ce que me disait le touchau.

Et c’est toi qui verras l’hiver

Et ses jardins de fleurs fanées,

Toi, qui ne saura plus, du vert,

Tout ce qui peut en émaner.

Voilà ce qu’est ton héritage,

Des champs usés et des mers vides,

Plus d’oasis et plus d’alpage

Et de l’air qui sent l’anhydride,

Même le sable des déserts,

Aux vents se sera envolé,

Pour te laisser que la misère,

Qu’elle je ne t’ai pas volée,

Et quand demain, sur mon tombeau,

Tu écriras mon inscription,

Tu pourras mettre : « à ce salaud,

De qui je paye l’addition ! »

 juin 2013