L'hiver des poètes...

Nous n’aurons pas nos noms aux unes des journaux,

Ni nos biographies à la télévision,

Notre art a des sunlights rien que les illusions,

D’être au mieux, qu' à posthume, un ersatz de Rimbaud.



Et la barre est si haute au pays tout en vers,

Qu’on ne peut qu’espérer, voir un de ses sonnets

Approcher un des grands, tout là-haut au sommet

Pour là de la médaille, n’en faire que l’envers.



Quand quelques mots de Slam sur trois notes de Rap

Envoient des banlieusards aux pinacles de l’art,

Combien de jolis lais passeront à la trappe ?



La poésie n’est pas du grand marché, la vue ;

On ne fait pas d’argent de tous ces mots bizarres

Qui ressassent sans fin des thèmes, sans foi, vus.



La prosodie n’est plus que de l’art le surplus,

De ceux qui solitaires ont toujours du plaisir,

A se faire jouir, les jours où il a plu !



Et c’est bien cette image, que rapportent les mages

Qui devaient des poèmes en montrer l’avenir,

Oubliant que ça bat, sous la soie des corps sages.



Ils ont de leur lagune écrit des nuits sans lune !



avril 2012