De vraiment petits , princes...

Est posé notre avion, en panne de moteur,

Dans un désert de sable, où se perd notre enfance,

Dans des tentes de toile où croît la décadence,

A force de vouloir, du livre être l’auteur.

Ils nous font des moutons dans un monde de loups,

Quand une élite pâle, aux règles d’avant-hier,

Nous cache, sous des lois leur tapée de barrières,

Se pensant au bon droit, d’en être les marlous.

Pris dans leur utopie de se voir tous égaux,

Laissant les baobabs, changer le paysage,

Ils oublient des volcans qu’il faut du ramonage

Et que pour gouverner, il faut plus que l’ego !

Ils promettent des roses à tous ceux sans jardin,

A qui on ne dit pas qu’il y a des épines,

Les endormant aux shoots d’Elysée de mort fine,

Afin qu’ils ne voient pas arriver le gadin.

Ils n’ont toujours pas vu que les forces de l’axe,

Rio, Shanghai, Bombay, ont déjà la main mise,

Sur l’ensemble des pions qui jouent dans cette crise,

Ne voyant le soleil que d’une parallaxe.

Ils se croient les monarques au royaume factice,

Où s’écrivent les livres où ne se dit plus rien ;

Ils voudraient des étoiles, alors qu’ils sont trop loin,

Pouvoir les allumer, à leur seul bénéfice.

Ils ne voient que des yeux, ayant perdu le cœur,

Ils ne comprennent pas que tout n’est pas tout droit,

Leur dogme n’étant fait que d’envers et d’endroit,

Croyant que pour gagner, il faut être vainqueur.

Ils ont perdu des fleurs, dont ils sont responsables,

L’odeur et les couleurs, qui marquaient nos étés,

En reniant les jours, de ce qu’ils ont été,

Se faisant le renard des raisins de la fable.

Ils tomberont demain, des branches de cet arbre,

D’où ils n’ont pas saisi, du serpent ,les problèmes,

Et d’où ils n’ont montré que des jours bien trop blêmes ;

Et ça fera du bruit de chuter sur le marbre,

Où sont déjà écrits de leurs erreurs les cris !

 avril 2013