Boëtte de poète.

Moi, je ne veux plus être, un poète, poète,

A assembler des mots, rien que pour faire beau,

A noircir du papier, à l’encre placébo,

En m’écoutant écrire, à grands coups d’épithètes.

Je ne veux pas tromper, ma plume dans le miel,

Dégoulinant de sucre, à vous coller l’écume,

En déguisant les mots, dans des bulles de spume,

Vous faisant croire à l’aède, envoyé par le ciel.

Je ne veux plus peler de ces oranges bleues,

Qu’on dit être la terre, afin de démontrer,

Que dans l’imaginaire, on serait plus heureux.

Je veux être un poète, comme ces vieux poètes,

Qu’on n’avait pas besoin, de lire en sous-titré

Et pour qui chaque mot, là, telle une boëtte,

Vous accrochait l’envie de comprendre la vie !

 Octobre 2013