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Ma poésie n’est qu’une boite
Sur le buffet de mon ennui
Et sa mesure maladroite
Rythme les rêves de mes nuits.
Je peins notre pain quotidien,
En pieds de statuts d’autrefois,
A grands coups de vers rimbaldiens,
A me leurrer de bonne foi.
Ce n’est souvent, rien que la rime,
Qui fait le sens de mes poèmes,
En me poussant parfois au crime.
Otage de la prosodie,
Pour écrire que je vous aime,
C’est toujours une comédie…
Mais, en vers j’ose, et pas en prose !
novembre 2013
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