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J’ai tellement parlé de tout,
La vie, la mort, le temps, la joie…
Qu’il me manque aujourd’hui, la foi
Pour enfoncer toujours le clou.
J’ai l’impression, dans le désert,
De peindre le sable à l’an vert,
Voulant voir l’été en hiver,
Comme on le fait de son rosaire.
Mes vers ne sont que pantomimes,
Ne déclenchant que des éclats,
Aux mêmes intentions que la rime.
C’est pour ça que la poésie,
Au quotidien, sur du blabla,
N’est en fait que de l’hérésie,
Car n’est qu’aux modes du je t’aime,
La vérité des bons poèmes …
Juillet 2016
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