Ces mots dits des maudits...

Ma poésie n’est que normale,

Manquant surement de génie,

Pas comparable aux fleurs du mal,

Ni à celle d’Iphigénie.

*

Comment écrire tels ces dieux,

Qui de leurs plumes, faisant la roue,

Nous en ont mis là plein les yeux

En les regardant en gourou.

*

Comment acquérir leur talent,

Comment s’imprégner de leurs vers,

Quand dans nos vues de cerveaux lents

Nous on ne volent qu’à l’envers.

*

Faudrait-il faire comme Arthur,

Oser parler du trou du cul,

En allant chercher l’aventure,

Pour ne faire que des cocus.

*

Ou vouloir être comme Paul,

En se disant aède maudit,

A avoir pour muse l’alcool

Et se saouler dès le lundi.

*

Faut-il souhaiter comme Tristan,

Ne pas être connu de l’art,

En attendant que seul le temps

Te sorte de ce cauchemar.

*

Ou bien être ce Mallarmé,

A ne voir dans un coup de dés

Que le hasard, mais désarmé

Dans tout ce monde des idées.

*

A moins que comme Marceline,

Qui écrivait qu’en onze pieds,

Je m’offre un peu d’adrénaline

Avec des vers sur du papier.

*

Et pourquoi pas comme le comte,

Qu’on dit qu’il dormait éveillé,

Tant il faut dire que ses contes,

Ne nous ont pas émerveillés.

*

Qu’avaient-ils donc tous ces poètes,

Que je n’ai pas dans mon crayon,

Pour en trois vers faire la fête,

Quand moi il me manque un rayon,

*

De soleil et de fantaisie,

Pour magnifier ma poésie…

Août 2025