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La vie ne vaut plus rien pour ces tas de barbares,

Pour qui une émotion, n’est plus qu’un souvenir

Et qui sur l’Achéron, voguent sur la gabarre

Avec ce seul plaisir de voir des gens mourir.

Supprimer une vie, n’est pour eux qu’un détail,

Tuer et massacrer n’auraient sur leur conscience

Que ce qu’à un boucher, fait la mort du bétail,

Refaisant comme hier, de la haine, une science.

Bras droit de la faucheuse, assesseurs de la Parque,

Insatiables de sang, de tuerie, de carnage,

Se croyant investis du bon droit de l’exarque,

Ils ont de l’abjection les mains et le visage.

Gavés de vidéos, de battage d’autre âge,

De regrets d’être rien, de remords d’exister,

D’envie de ce qui manque et de trop plein de rage,

Tuer, pour eux n’est que, leur voie pour subsister,

Et pour ne pas avoir de ce bon Caïn, l’œil

Qui jusqu’à leur tombeau leur dira l’interdit,

Prenant Dieu, en otage, ils s’en disent le treuil,

En s’en voulant la main qui son glaive brandit,

Quand ce n’est que le diable et ses malins désirs

Qui se sert de ces fous, pour son plus grand plaisir…

Juin 2016