L'épouvantail.

Les perles de son misbaha
Ne sont composées que de sang,
Celui de tous ces innocents,
Massacrés sous couvert d’Allah.

Utopie d’un temps révolu,
Où se cachant sous des sourates,
D’un livre qu’il n’a jamais lu,
Il expie sa vie scélérate.

Petit voyou désemparé,
De ne jamais avoir été,
Essayant de se procurer
De faux alibis de piété.

Chair à bâton de dynamite,
Jouant aux vieux temps des croisés,
Qui sous ses airs de chattemite,
Veut de ce monde, l’embraser.

Uchronie d’ignare illettré,
Voulant réécrire son histoire
De tant de manques si frustrés
Qu’il commence par l’exutoire.

Nouvelle peste qui nous nique,
Qu’on ne veut pas éradiquer,
Tant pour ceux de la république,
C’est le moyen tout indiqué,

Pour que plus personne ne bouge
Et que restent rangés les vouges …

Mars 2016