Ce fou qui s'en fout...

J’ai tellement l’esprit étroit,

Qu’à mes mots je leur mets des chaines ;

Et c’est derrière des parois

Que je rédige mes rengaines.

*

En enfermant ma poésie

Dans des corsets de patronnesse,

J’en distingue bien l’hérésie

Qui m’en fait manquer son ivresse.

*

Me cloitrant dans la prosodie

Je fais marcher mes mots aux pas

Dans un semblant de parodie

D'un défilé qui n’en est pas.

*

Mes poèmes sont tels ces seins

Prisonniers de leur soutien-gorge,

Qui se voulant être des saints

Arrachent l’ivraie pour de l’orge.

*

Poivrant trop à la métaphore,

Sursalant à la catachrèse,

Je ne fais même plus l’effort,

Tant je surjoue à coups de dièses.

*

Noyés au parfum des saveurs,

Mes vers sentent l’artificiel

Dans leur carcan d’enjoliveurs

Loin de faire toucher le ciel.

*

Je voudrais souvent arrêter,

Pour des vers libres ou de la prose,

Mais à tout ça, bien trop shooté,

Il me faut chaque jour, ma dose.

*

Tout ça simplement pour vous dire,

Que ne m’y croyant pas du tout,

Le fait de ne jamais me lire

Et bien moi je m’en contrefous,

*

Donc tant pis si c’est bien moins beau

Qu’Hugo, Verlaine ou ce Rambaud !

Décembre 2024