Aux sons du violon !

Moi, dans ma poésie, j’écris, comme je crie,

Avec la rage au ventre, en voyant ces excès,

Ces holdups, ces braquages, aussitôt faits, prescrits

Par des juges vendus, entretenant l’abcès.

*

Je gueule, je m’insurge à déchirer les mots,

Pour qu’ils se multiplient, qu’ils réveillent les morts,

Qu’ils versent de l’alcool sur les plaies et les maux

Et qu’ils nous arraisonnent comme des oxymores.

*

Et plus ces temps sont fous et plus j’ai des envies

Que mes vers soient du verre à couper dans le vif

Pour écorcher ce monde et sa vieille exuvie.

*

Mais ça ne sert à rien, ces abois mis en strophes,

Car plus ils sont coupants et même transgressifs,

Plus je vois qu’on y va vers cette catastrophe,

*

Tant c’est dans un violon qu’ils pissent, ces félons !

Janvier 2020