A l'heure du leurre ...

Ce monde est si nauséabond,

que mon stylo désabusé,
se dit aujourd'hui trop usé,
pour n'être rien que furibond.
*
Même son encre révoltée
a peur d'y laisser quelques plumes
Tant ces horreurs qu'on nous exhume
ne sont là que pour nous tromper.
*
Et c'est la poudre d'escampette
qu'elle fait prendre à tous mes mots,
en se la jouant en violette.
*
Plus de pleins et de déliés,
mes vers , aujourd'hui que des maux,
ne nous font plus rien oublier.
*
Car le bonheur n'est plus qu'un leurre ...
Août 2018