Mécanisme d’horloge aux rouages confisqués,
Où tous les engrenages, aux mains d’autres valeurs
Ne sont plus accessibles, à ces peuples des quais
Qui n’ont pas vu venir le temps de ces voleurs.
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Illusion d’être libre aux chaînes silencieuses,
Où petit à petit, on réduit les maillons
Vous murant dans des cages, aux parois mystérieuses
Où les cris qui sont dits, sont ceux sous un bâillon.
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Escroquerie de princes aux desseins de butin
Revenus en ces temps de tous ces vents d’avant
Pour diriger le monde aux refrains des putains.
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Truisme d’autocratie repeint en trompe l’œil,
Permettant à l’argent, là sous un paravent,
De la démocratie, d’en pas pleurer le deuil ;
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Et d’avoir des esclaves en n’ayant pas d’entrave…
Mars 2018