En fait , je suis un fat, mais de la pire espèce,
De ceux qui de quelqu’art se croient avoir un don,
Quand seule de l’ardeur, ils ont un peu d’ivresse,
A donner à son monde un excès de bourdon.
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De cette poésie, je suis la Marguerite,
Qui croyant à sa voix, se voyait en Diva,
Filant à ses voisins des crises d’entérite,
Tant certains apostats l’abreuvaient de vivas .
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Pour quelques pieds comptés et quelques assonnances,
Je crois être l’égal de Villon ou Verlaine,
Quand de la priapée je n’ai pas les nuances.
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Ainsi chaque matin je me descends des vers,
Sans bien voir que tout ça n’est rien que turlutaine
Et que de ce bel art je n’en ai que l’envers,
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Ramenant le Parnasse à la simple vinasse ...
Juillet 2017