La tour, si mijaurée monte à l’assaut du ciel,
Cachant là sous le gris, son tout dernier étage,
Comme pour adjurer, le doute existentiel
D’un archétype humain laissé en héritage.
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Traces de vanité d’une entreprise éteinte,
Symbole désuet d’une splendeur perdue,
Relique surannée, dont on garde l’empreinte,
De ce qu’on a été, et de ce qu’on n’est plus !
*
Sémaphore prolepse au demain inquiétant,
De notre intelligence et de notre industrie,
A jamais renvoyé aux jours d’un autre temps,
Par des élites folles au dessein sans patrie.
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Ô éthérée chandelle éclairant mon Paris
De ta flamme si belle, où tu n’es plus qu’emblème
Du grand parc à Disney, que devient mon pays
Tu n’es plus que témoin, de ce grand anathème
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Où on fait du travail, un vieil épouvantail …
Mars 2017